
"Forbandede ånder, forbandede Valgurie, forbandede sår...og forbandede krig" Weldor mumlede for sig selv, men højt nok til at Sarbien vendte hovedet og så mod Weldors sygeleje.
"Siger du noget Weldor?", spurgte Sarbien, med en usikker stemme.
"Nej; ikke noget", Weldor prøvede at smile tilbage men kunne mærke på sit ansigt at det kun blev til en grimasse af sammenbidte tænder.
Hvordan kunen han have overset den klo? Hvordan kunne han havde tilladt sig selv at blive såret i så vigtig en stund? Wedlor løftede Jernhånden og håldt den frem for sig. Det var alt for længe siden nu at krig og kamp havde givet ham egentlige sår. Kun hans følgesvende, mænd af kød og blod. De blev sårede, de tog alle skrammerne, rifterne...de åbne sår; de dødelige sår. Han kiggede op og fangede Sarbiens blik, der undrende så tilbage. Sarbien havde blødt for Weldor. Blødt for meget, hvis du spurgte Weldor, men han kom til at smile ved tanken om hvordan han selv havde været da han forlod sin fosterfaders villa: så uprøvet og selvsikker fyldt med en følelese af uovervindelighed. Den følelese var skyldet bort ven efter ven, fjende efter fjende. "De er døde allesammen...alle jeg berør med min tilstedeværelse. Alt jeg kan gøre er at dæmme op for strømmen. Give igen hvor jeg er blevet givet. Jasparis! jeg skal nok få dig fri".
"Hvad er det du siger Weldor?". Sarbien havde rejst sig og stod nu ved siden af Weldors seng. "Du snakker i søvne tror jeg, men hvem er det du snakker om; Jasparis?"
"Jeg sover ikke", svarede Weldor. "Jeg tænker".
"Så tænker du højt. Er der noget jeg kan gøre?"
"Noget du kan gøre? Ja du kan give mig min krop tilbage. Min krop som jeg husker den fra Mariaslacks træning. Da den ikke konstant mindede mig om døde venner eller folk jeg har slået ihjel uden at de fortjente det. Når mit blik falder på en ar, så ser mine øjne kun den dag et sværd stak i mit kød eller jeg husker blikket fra en døende i en duel: En døende, hvor det pludselig går op for ham at han har tabt. Jeg skal sige dig en ting Sarbien. jeg havde aldrig troet at det skulle blive så hårdt at være den der er tilbage. Den der har overlevet alle kampende og alle Gunaerne, snigmorderne og menakshierne. Jeg er bange hver gang, og tænker mere og mere på om det nu er min tur?", Weldor trak vejret dybt og sukkede. "Her til aften var det lidt for tæt på at blive min tur. Det kan jeg ikke tillade ske. For mange andres liv står og falder med mig, føler jeg. For mange rengskaber er ikke afslutte for jeg kan tillade mig at give op. Forstår du?"
Sarbien synker en gang inden han svarer. "Det tror jeg. Vi har alle noget vi føler vi MÅ gøre. Koste hvad det vil", svare den unge Nadula og gemmer den sorte arm bag ryggen.
"De næste par dage bliver ubehagelige", stønner Weldor mens han rejser sig fra sengen og humper hen mod bordet. "Men hvad skal det ændre. De sidste to år har været ubeagelige, så hvad betyder en håndful dage i den sammenhæng. " Han tager et stykke papir frem og en pen og begynder at tegne..."Det her er Tempelhøjen", med rystende streger skitsere han de forskellige templer. "...og her. Under disse sakrofager gangende underneden. Der bor Galvanu!".

